Querido Asimov, las leyes mentales todas prueban que tiene sus defectos la ortodoxia.

Considere esa componente ecléctica de la filosofía de Kant que mella con fauces incansables y antilógicas las gastadas e inútiles sierras que se atascan en buches de mutante de nuestra era.

Ahí va pues su relato (con débil vítor).

Las palabras anteriores tienen amplio motivo.

Querido Ike, estaba preparado (y, chico, realmente asustado) para tragar, viniendo de ti, casi cualquier cosa. Pero, Ike, eres pura droga, tu forma de escribir es embriagamiento: sólo queda seca tos y mental hinchamiento.

Te devuelvo esta porquería; olía, apestaba, hedía; un breve vistazo fue lo bastante espantoso.

Aunque, Ike, chico, poco a poco, prueba de nuevo.

Necesito algunas fantochadas y, muchacho, adoro tu fiemo.

Querido Isaac, amigo mío, pensé que tu relato era lúcido.

Sumamente delicioso y con méritos, esplendoroso.

Significó una entera noche, plena de tensión, amigo, y luego alivio, y acompañada en buena medida del deleite de la latente incredulidad.

Es una trivialidad, apenas correcto, casi un acto de maldad, declarar que hay pequeños defectos.

Nada concreto, un retoque, tal vez, y por eso no vas a desfallecer.

Permíteme pues exponer, sin más retraso, mi camarada, mi amigo, que el final de tu relato me ha dejado complacido y alegremente sosegado.

P.D.

Ah, claro, debo confesar (con cierto pesar) que, ¡ay!, te adjunto tu relato.

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